阿米尔最近总在半夜惊醒，额角全是汗。
梦里的水总是咸的，漫过他的脚腕时，能尝到铁锈味。珊瑚礁的红像浸了血，礁石缝里卡着半块碎贝壳，棱角硌得他脚心生疼。最难受的是那个穿白裙的姑娘——她总站在礁石最高处，裙角沾着盐粒，发梢滴着水，可他怎么都看不清她的脸。他伸手去碰，指尖刚碰到她的裙角，梦就“哗啦”碎成海浪声，只留下贝壳在耳边敲出血珠似的响。
“阿米尔！”隔壁的玛雅大婶拍他房门时，他正攥着枕头尖叫。
“又做那破梦了？”玛雅端着碗姜茶进来，蒸汽模糊了她脸上的皱纹，“你阿爸当年出海前也这样，总说梦见海里有个穿白衣的……”她突然顿住，看了眼阿米尔腰间的银坠子——那是阿莱十岁时用贝壳磨的，刻着“哥哥”两个歪扭的字。
阿米尔低头盯着银坠子。十年前那个暴雨天，阿莱举着贝壳串往家跑，发辫被风吹得乱飞，说要给妈妈攒够一罐子贝壳做项链。可妈妈没等到项链，阿莱也没等到雨停。后来他在海边捡到半块碎贝壳，边缘的盐渍和梦里姑娘裙角的痕迹一模一样。
“玛雅婶，”他咽了口姜茶，“您知道村里谁会解梦吗？”
玛雅的手一抖，姜茶溅在床沿：“苏丹爷爷的染坊……听说他能把梦织进布里。”
爪哇岛的晨雾裹着木槿花香漫进村子时，阿米尔站在了苏丹的染坊门口。
陶瓮里的蓝靛染料泛着幽光，像块被揉皱的天空。苏丹正蹲在廊下给染缸添水，白胡子沾着水珠，看见阿米尔时笑出了褶子：“是阿米尔啊，带着梦来的？”
阿米尔攥紧怀里的素白蜡染布。这是他连夜求村里的老织娘缝的，布角还留着线头。“苏丹爷爷，”他的声音发颤，“我总梦见海里有个穿白裙的姑娘，我想……把她织进布里。”
苏丹的手顿了顿。他记得，这门“织梦蜡染”的手艺是曾祖母传下来的——用龙目岛的火山灰调染料，把梦者的呼吸和心跳揉进蜡里，布上的花纹会跟着梦的形状生长。可这些年，愿意讲真梦的人越来越少，大家都怕把秘密留在布上。
“说说看。”苏丹接过布，指腹蹭过布面的纹路，“你要织什么梦？”
阿米尔挠了挠头，梦里的细节突然涌上来：“上周三夜里，我梦见自己变成条小鱼，游进珊瑚礁里。有个穿白裙的姑娘蹲在礁石上，给我戴了朵海葵花。她的手凉丝丝的，像海水漫过脚腕……”他声音轻了些，“可我醒过来，手里只有半块碎贝壳，上面沾着她裙角的盐渍。”
苏丹的眼睛亮了。他摸出铜笔，在布角点了个蓝点：“今晚你睡在染坊的竹榻上，把梦说给我听。等布染透了，你就能……”他压低声音，“和梦里的人说说话。”
那晚，阿米尔裹着染坊的旧毯子躺下。苏丹关了灯，只留一盏桐油灯在墙角，火苗像颗摇晃的星。阿米尔闭着眼，声音越来越轻：“海水的味道是咸的，珊瑚像红色的花……姑娘的裙子是用月光织的，海葵花会发光……”
苏丹的铜笔在布上飞。他画珊瑚时，染料里加了碾碎的珊瑚粉；画海葵时，滴了滴萤火虫的荧光；画姑娘的裙角时，他故意留了道没染透的白——那是盐渍该有的样子。
天快亮时，阿米尔迷迷糊糊醒了。他看见布上的图案在动：珊瑚枝桠间游着银色的小鱼，礁石上的姑娘正歪着头笑，海葵花的花瓣一片一片展开，每片都映着他的脸。
“成了。”苏丹拍了拍他的肩，“明天寅时穿，别沾水。”
第二天清晨，阿米尔套上粗布短衫，把蜡染布系在腰间。布刚贴上皮肤，他就打了个寒颤——像被谁轻轻拽了一下。
他走到海边，潮水刚退，沙滩上留着星星点点的贝壳。阿米尔蹲下来，捡起块碎贝壳——和梦里那半块严丝合缝。他把贝壳贴在布上，突然听见海浪声里混着个姑娘的声音：“哥哥，你看，我又找到片珊瑚。”
阿米尔猛地抬头。晨雾里站着个穿白裙的姑娘，发梢沾着水珠，手里举着朵发光的海葵花。她的脚边，一条银色的小鱼正甩着尾巴，溅起的水花落进她的裙角，洇出淡淡的盐渍。
“你是……”阿米尔的声音发颤。
姑娘笑了：“我是阿莱，十年前在这片海淹死的。”她的声音像海风掠过椰林，“那天我追着条小鱼跑，被暗流卷走了。哥哥，我没怪你没救我，我只是……想再和你说说话。”
阿米尔的眼泪掉在布上。他想起十岁那年，妹妹阿莱总爱拉着他去海边捡贝壳，说要攒够一罐子，给妈妈做串项链。后来妈妈得了热病，阿莱偷偷把攒了三年的贝壳卖了换药，自己却在暴雨天跑出去找更多贝壳，再也没回来。
“阿莱，我对不起你。”阿米尔哽咽着，“这些年我总梦见你，可我不敢说……”
阿莱摇头：“我知道。你看——”她抬手碰了碰布上的海葵花，“这花是用你每次想我时掉的眼泪染的。苏丹爷爷说，真心能养梦，梦养得久了，就能从布里钻出来。”
这时，苏丹从晨雾里走出来，手里端着碗椰浆饭。“阿莱，该走了。”他说，“但你看——”他指了指阿米尔腰间的布，“以后你想他，就摸摸这块布；他想你，布就会发烫。”
阿莱的身影渐渐淡了，像滴融入海水的墨。阿米尔摸了摸发烫的布，上面的海葵花正闪着光，每片花瓣都映着他和阿莱小时候的模样：妹妹举着贝壳笑，他蹲在旁边给她画小船。
后来，阿米尔成了村里最会讲故事的人。他总说，真正的梦不是闭着眼做的，是用心织的。有人问他那块蜡染布的秘密，他就摸着布上的花纹笑：“是苏丹爷爷用火山灰、珊瑚粉，还有我们兄妹俩的眼泪，织了段没断的缘分。”
再后来，苏丹收了个新徒弟——是阿雅的小女儿，扎着羊角辫，总爱蹲在染缸边看染料变色。她问爷爷：“为什么梦能在布上活过来？”
苏丹摸了摸她的头：“因为梦里藏着人的心。心不死，梦就不灭。”
风从爪哇海吹过来，带着木槿花的香。染坊的廊下，那匹染着海葵花的蜡染布轻轻飘着，像朵不会凋谢的云。
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